Mon amie Chronique, à partir d’une photo de l’église Sainte-Ségolène de Metz, prise par elle, a écrit ce que nous appelons un rirekû (il est là important de vous rappeler que Metz se prononce « messe ») :

 

Quand la « Ségolène » lève les bras au ciel

A coup sûr

C’est pour demander pardon

 

A partir de ces mots, il nous en est venu bien d’autres.

Les voici :

 

De moi…

 

Entre deux tours « Ségolène » garde la foi

La messe n’est pas entièrement dite

La liste sociale mise à mal aux siens fait avenir

 

De Chronique…

 

Ségolène scrute le ciel

à la recherche d'une nouvelle voie

"Des votes" serait-elle devenue ?

 

De moi…

 

Plus de lessive entres ses tours ?

« Ségolène » ne sèche plus de linge ?

Pourtant la nation lave le sale en public !

 

De Chronique…

 

A force de se braquer

c'est haut les mains

que Ségolène est restée sans voix

 

De Moi…

 

Les deux tours de Ségolène sont debouts 

Privées de souplesse elles ne font pas le grand écart

Impensable pour elles de copier une royale personne

 

De Chronique…

 

On a tous prié pour Ségolène

mais la vanité lui a monté au clocher

difficile d'en redescendre

 

De moi…

 

Voici les urnes célestes de Ségolène.

C’est le bureau de vote des anges !

Les anges votent contre le diable…

 

De Chronique…

 

Ségolène a du se faire une raison

Au deuxième tour

Royal fut son échec

 

De moi…

 

Une tour par tour ?

Oui, Ségolène a eu deux tours !

Ses deux tours sont plus belles que les deux tours !

 

De Chronique…

 

Ségolène du haut de ses deux tours

n'entend plus les prières de ses fidèles !

se détournerait-elle "dieux" ?

 

Tous ces mots sont des ricochets provoqués par notre imagination. Ils peuvent, avec votre aide, n’avoir jamais de fin…  

 

Si vous souhaitez savoir ce qu’est un rirekû je vous invite à cliquer sur ce mot…

 

 

     

 

 

 

 

Sous cette photo que j'ai prise à Metz, les premiers mots sont ceux de mon amie Chronique. Puis d’autres mots, les miens s’y rajoutent en réponse. Tous ces mots sont des ricochets provoqués par notre imagination. Ils peuvent avec votre aide n’avoir jamais de fin…

 

De Chronique :

 

A Metz, on ne rigole pas avec la sécurité

même les rues

ont leur rétroviseur

 

De moi :

 

Si tu veux vivre dans une rue heureuse

Offre-lui un miroir de courtoisie

L’élégante se pâmera alors de plaisir

 

De Moi :

 

Ta rue s’ennuie ?

Offre-lui la télévision !

Tellement plus sympa que la vidéosurveillance !

 

De moi :

 

- Miroir : dis-moi que je suis la plus belle ?

- Oui, tu es la plus belle...

- De toutes les rues ?

- Oui : tu n'es pas une avenue ! 

 

De Chronique

 

A Metz les rues se prennent pour des stars

A l'affiche d'un écran géant

Elles font leur cinéma

 

De moi :

 

- Pourvu qu’aucun vandale ne me brise !

- Je ne veux pas sept ans de malheur pour ma rue !

- Vite l’hiver : dans ses brouillard je suis invisible !

 

De Chronique :

 

Le coin de rue sait être coquin

il aime regarder dans le miroir

les dessous vaporeux du ciel

 

De moi :

 

- Pourvu que personne ne me décroche !

- Pourvu que personne ne me rajoute deux poignées !

- Je ne veux pas finir en plateau de fromage au marché couvert !

 

De Chronique :

 

Même les vitriers

ne possèdent pas d'échelle assez haute

pour recoller les "bris du ciel"

 

De moi :

 

- Allo Monsieur !

- Votre appareil photo, rue du Miroir ne fonctionne plus !

- Cela fait deux heures que je garde la pose en souriant !

- Je ne suis toujours pas sur la photo !

- …

- Là, je n’ai plus le temps d’attendre le réparateur !

- Je dois rejoindre mes copines, je suis très en retard !

- …

- Oui monsieur, je suis blonde !

- Comment le savez-vous puisque je ne suis pas sur la photo ?

- …

 

 

De Chronique :

 

Il en va de même  dans la rue qu'en immeuble

La rue "Commère" rivée à son œil de bœuf

Surveille les allées et venues de la rue "voisine"

 

 

@ vous ?

 

 

 

 

 

 

Ils vivent sur l’île…

 

Elles sont jetées les lourdes ancres

La mer sombre est presque d’encre

Sur le ponton déserté traine un saut

Peut l’y avoir oublié ce soir un sot

Il est peut-être encore rempli de son

Sur l’eau courent de nombreux sons

Sur la plage un poulain prend un bain de mer

Le surveille un jeune garçon étrillant sa mère

Le bar au bout de la jetée a des volets verts

S’en échappe la musique que font les verres

La surface de soie du lagon se plisse près de la terre

L’orage finissant au delà de la passe va bientôt se taire

Les pécheurs fatigués préparent les appâts avec du pain

L’île se ganse d’un feston dentelé dessiné par les grands pins

Entre l’église et le temple sont rassemblés les plus jeunes

Leur mère cuisine car la nuit tombée personne jamais ne jeune

Le jour glisse dans une soirée sous les alizés au long des mois

Dans le Pacifique auprès des autres aucun n’impose son moi

La vie y est collective dans les jardins embaumés et les cours

Chaque jour coincé entre deux autres n’y est jamais plus court

La nuit tombe sur le village et le dernier bateau rentre au port

Derrière les haies d’hibiscus j’entends là le repas des porcs

Chanceux ils ne débuteront pas la soirée fumants sur un plat

Bientôt dans la nuit disparaitra l’horizon devenu plat

Demain longtemps très loin au large iront pêcher les pères

Autour de l’île les barques affrontent le grand large par paire

Au soir le retour des pères fourbus protège les siens de la faim

Trop sont restés derrière l’horizon dans une absence sans fin

     

 

 

 

 

 

 

Une horloge façadée raconte mon temps

Temps présent minuté

Pour moi alors du temps passé dehors dans ma ville

Temps partagé compté

Temps vécu aussi dans le refuge de mon chez-moi

Temps secret cadenassé

De temps à autre je me surprends à la dévisager

Temps alibi exploité

Je cherche à voir le temps qu’elle compte pour moi

Temps filant controversé

Elle sait que ma nuit sera en noces noires au bout du jour

Temps repos dénudé

Avant passant  je veux prendre le temps de vivre ma vie

Temps précieux habillé

Le jour prochain ne sera pour moi aussi jamais le même

Temps futur inventé

 

Dans ce temps je dois trouver à vivre chaque seconde

Temps compté calculé

Seconde que je mets alors en chapelet de minutes

Temps passant entassé

Minutes que je tricote en écharpe d’heures de jour

Temps reconduit travaillé

Jour en addition d’autres jours pour devenir semaines

Temps espéré souhaité

Semaines mises en tressage pour être prochain mois

Temps promis inventorié

Mois en fabrique pour devenir vite une autre année

Temps abstrait projeté

Horloge est amie précieuse dans ma vie à Metz

Tout le temps

De temps en temps je vole du temps au temps

Tout le temps

 

 

 

 

Déborah Architecte d’intercoeurs

Nous propose un nouveau jeu poétique

"Les beaux souvenirs ne meurent jamais"

Un lien est caché sous ce thème

IL vous permettra de connaître les détails de ce jeu
Il doit commencer ou finir par :
"Les beaux souvenirs ne meurent jamais"

 

Voici mon texte

 

 

 

Les beaux souvenirs ne meurent

jamais

Je me souviens qu’une Vieille ville

j’arpentais

C’est une cité dans laquelle chaque jour

je passais

J’ai parcouru des ruelles millénaires que

j’aimais

Heures vécues en passion car cette ville je

la vivais

Séjour merveilleux dans émotions qu’elle

m’inventait

Mystère étrange en belle spiritualité

m’imprégnait

Eclatant soleil sur des murs blancs que

j’admirais

Dans les pas d’un Dieu et de son fils

je marchais

Ces semaines de ma vie là-bas jamais

j’oublierai

Au-delà des maisons ce désert que

je magnifiais

D’armes de femmes et d’hommes je me

détournais

Le danger jamais en congé de la ville me

troublait

Par la grâce du merveilleux l’oublier

je réussissais

Je découvrais un homme heureux celui

que j’étais

A Jérusalem centre d’un Monde une maison

j’avais

Vie ne laisse mes souvenirs mourir

jamais

 

 

De l’autre côté de ma vie j’ai une amie

Derrière quelques lettres se cache la Kanaky

En son cœur vert des tribus y vivent leur vie

Sur le bord de ses lagons sont des hommes d’ici

Grande Terre toute en montagnes filant à l’infini

De colline en colline sa nature accorde son crédit

La vie s’y passe dans la coutume et les compromis

Notre civilisation parfois exige beaucoup de ce pays

Loin de sa grande ville un dur labeur est toujours fourni

La vie là-bas est rude pour qui prétend n’y être point démuni

Exploitée mon île montre les blessures infligées par l’industrie

D’immenses mines de terre rouge y font le malheur des niaoulis

Trop de misère maintien son peuple original en en futur qu’imprécis

Impossible pour moi de porter un jugement qui puisse être précis

Ma vie que si loin d’eux m’impose de cette prétention d’en faire-fi

 

 

De l’autre côté de ma vie j’ai une amie

Derrière quelques lettres se cache la Calédonie

Dans ses villes et villages les gens y sont en habits

Certains y vivent heureux sans pourtant rien oublier d’ici

L’exceptionnelle beauté de mon île leur exil toujours adoucit

Mille paysages grandioses et authentiques jamais contredits

Aux antipodes pour tant d’entre eux mon île est sublime pays

Son printemps est notre hiver et j’y suis né un jour de vendredi

Etrange pour moi de me souvenir que de n’y avoir été que petit

Je ne vois pas ses savanes, ses fleuves, ses montagnes ébloui

Je n’y traine jamais dans la douceur de ces crépuscules indécis

Chaque soir si je le souhaite je peux en voir des images inouïes

Homme ici en une société nantie pour la voir la télévision suffit

Car en vie ailleurs je vis heureux sans pour cette terre d’oubli

J’ai dans le secret de ces choses que je tais pour elle nostalgie

D’ici j'accepte le destin de ma Calédonie qui peut devenir Kanaky 

Avec la conviction qu’elle ne peut n’appartenir qu’aux siens je vis